Corazón de azar: En las tardes

lunes, 13 de julio de 2009

En las tardes

en las tardes de latinoamérica
cuando el silencio irrumpe desde un enorme
y caliente sol

hay hombres y mujeres que caminan
sobre modernas autopistas desiertas

van
descalzos

***1980

Publicado en ESPACIOS Nº7, noviembre 1980, revista de Chacabuco dirigida por Sergio Rigazio.

8 comentarios:

Siloe_ Sombralunes, julio 13, 2009 5:10:00 p. m.
Algo asi de sencillo, y tan absurdo como crear artificios que no llegan a nadie, que no sirven de nada...siempre comenzamos a costruir por el tejado.
Un saludo Reme.
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Maxlunes, julio 13, 2009 5:26:00 p. m.
Para reflexionar, parece una contradicción, modernas autopistas y sin embargo no tienen ni para las necesidades más básicas.
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José Buhardillalunes, julio 13, 2009 7:12:00 p. m.
Gracias Reme, gracias Max por reflexionar sobre mis viejos escritos. Esta "sensación" parece tener cierta vigencia... Por supuesto, es poesía, pretende ser una dimensión diferente a la sociología, a la economia, al peridismo, a la politica, en fín, a toda aquella actividad humana que se ocupa de ... AH! pero que estoy haciendo!!! explicar un poema no se debe!!! Un abrazo
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Virginia Edit Perrone.lunes, julio 13, 2009 9:59:00 p. m.
José, me gustó mucho este Poema que entiendo tuyo.
Tiene esa brevedad con un final que lo hace contundente.

Todos buenos tus Lares para brevar en ellos, pero no dispongo del tiempo para solazarme y recorrerlos todos, tanto.

Te mando un beso.
Todavía te debo contestaciones de mails.
No te puedo seguir el ritmo.
Otro beso.
Virginia.
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José Buhardillamartes, julio 14, 2009 6:01:00 a. m.
Gracias Virginia por venir por acá. Es cierto, en lo breve y contundente he encontrado un camino agradable para escribir. Escribí mucho, pero hay poco que valga la pena postearse aquí. A medida que voy seleccionando, los textos menos extensos son los que mas me gustan. Y mayormente estan referidos a momentos importantes que uno vivió o que dejaron impresiones o marcas difíciles de olvidar. Esas marcas, en el alma, han quedado por siempre, aunque uno ya no escriba poesía. Esas marcas, quiza descriptas con algun lenguaje deliberadamente minimalista, no se borran, estan alli y vuelven todo el tiempo en nuestras vidas. Cariños.
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lidiamartes, julio 28, 2009 4:05:00 p. m.
hola gracias por la invitcion!
tratare de ver con detenimiento el blog,ete blog
un abrazo!
lidia-la ecriba perenne
www.deloquenosehabla.blogspot.com
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lidiaviernes, agosto 14, 2009 10:48:00 p. m.
hola jose lo que lei me encanto!me guta mucho
un abrazo,colega
lidia la escriba perenne
www.deloquenosehabla.blogspot.com
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José Buhardillasábado, agosto 15, 2009 6:49:00 a. m.
Gracias Lidia, sigamos encontrandonos en la escritura perenne.
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La poesía es la libertad total. La libertad individual y cotidiana.
Cuando escribo un poema soy el ser más libre del universo.
Puedo pasear tranquilamente dentro de mí y en los alrededores. No espero nada, no necesito nada. No quiero recompensas por mi poema. No necesito destrozar nada.
Escribo un poema jugando libremente, sin pretensiones, sin origen y sin destino.
De ese mismo modo se lee la poesía: sin pretender absolutamente nada. Ni siquiera hay que intentar “comprenderlo”. ¿Qué quiso decir el poeta? Nada. Cuando un niño juega “no quiere” decir nada. Simplemente se abstrae y se entrega a ese momento de libertad total.

Urgencia de la poesía.
Pedro Juan Gutiérrez

Se desliza uno de modo imperceptible de una escena, una edad, una vida, a otra. De pronto, mientras se camina por una calle, ya sea en la realidad o en sueños, se da uno cuenta, por primera vez, de que los años han volado, de que todo esto ha pasado para siempre y de que ya sólo vivirá en la memoria; y entonces los recuerdos giran hacia adentro con un esplendor extraño y sorprendente y se reviven perpetuamente estas escenas e incidentes, en sueños y en encantamientos, mientras se pasea por una calle, o se está acostado con una mujer, o mientras se lee un libro o se habla con un extraño… Repentinamente, pero siempre con una insistencia terrorífica, y siempre con una precisión terrorífica, estos recuerdos se interponen, se alzan como fantasmas y se filtran en cada una de las fibras de un ser viviente. Y, a partir de ese momento, todo se mueve en niveles en alza; nuestros pensamientos, nuestros sueños, nuestras acciones, nuestra vida entera. Un paralelogramo en el cual caemos desde una plataforma de nuestro andamio a otra. A partir de ese momento caminamos deshojados en miríadas de fragmentos, como un insecto de cien patas, un ciempiés de suaves patitas que bebe en la atmósfera; caminamos con filamentos sensibles que beben con avidez del pasado y del futuro, y todas las cosas se derriten en música y en pesar; caminamos contra un mundo unido, afirmando nuestra divisibilidad. Todas las cosas, en nuestro caminar, estallan dentro de nosotros en miríadas de fragmentos iridiscentes. La gran fragmentación de la madurez. El gran cambio. Cuando éramos jóvenes, constituíamos un todo, y el terror y el pesar del mundo penetraban en nosotros total y enteramente. No existía una separación definida entre la alegría y el pesar: se fundían en una sola cosa, del mismo modo que nuestra vida de vigilia se funde con el sueño y los sueños. Nos levantábamos por la mañana como un ser, y por la noche nos sumergíamos en un océano, nos ahogábamos por completo, aferrados a las estrellas y a la fiebre del día.

Henry Miller Primavera Negra (fragmento de "El distrito decimocuarto")

La buhardilla. Es un escondite, un lugar para reencontrarse, para recuperar espacios perdidos en la vorágine de la lucha por la subsistencia, en este comienzo complicado de milenio. Un espacio para tomar fuerzas, para recomponer las piezas dañadas del alma y cargar las pilas. Un lugar para disfrutar de recuerdos y pensamientos, para entrelazar hilos de comunicación e interconectar almas abiertas. Bienvenidos, la buhardilla es amplia y hay lugar para todos. Cuidado los viejos al subir las escaleras.

La Buhardilla de José en este enlace

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