Corazón de azar: Apenas

lunes, 31 de enero de 2011

Apenas

el tiempo vendrá

y tendrá mareas enormes

seremos nubes dispersándonos

en el espacio

gliptodontes ebrios a la sombra

de ciudades descascaradas

apenas soñando

***
1991 (quizá)
***

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La poesía es la libertad total. La libertad individual y cotidiana.
Cuando escribo un poema soy el ser más libre del universo.
Puedo pasear tranquilamente dentro de mí y en los alrededores. No espero nada, no necesito nada. No quiero recompensas por mi poema. No necesito destrozar nada.
Escribo un poema jugando libremente, sin pretensiones, sin origen y sin destino.
De ese mismo modo se lee la poesía: sin pretender absolutamente nada. Ni siquiera hay que intentar “comprenderlo”. ¿Qué quiso decir el poeta? Nada. Cuando un niño juega “no quiere” decir nada. Simplemente se abstrae y se entrega a ese momento de libertad total.

Urgencia de la poesía.
Pedro Juan Gutiérrez

Se desliza uno de modo imperceptible de una escena, una edad, una vida, a otra. De pronto, mientras se camina por una calle, ya sea en la realidad o en sueños, se da uno cuenta, por primera vez, de que los años han volado, de que todo esto ha pasado para siempre y de que ya sólo vivirá en la memoria; y entonces los recuerdos giran hacia adentro con un esplendor extraño y sorprendente y se reviven perpetuamente estas escenas e incidentes, en sueños y en encantamientos, mientras se pasea por una calle, o se está acostado con una mujer, o mientras se lee un libro o se habla con un extraño… Repentinamente, pero siempre con una insistencia terrorífica, y siempre con una precisión terrorífica, estos recuerdos se interponen, se alzan como fantasmas y se filtran en cada una de las fibras de un ser viviente. Y, a partir de ese momento, todo se mueve en niveles en alza; nuestros pensamientos, nuestros sueños, nuestras acciones, nuestra vida entera. Un paralelogramo en el cual caemos desde una plataforma de nuestro andamio a otra. A partir de ese momento caminamos deshojados en miríadas de fragmentos, como un insecto de cien patas, un ciempiés de suaves patitas que bebe en la atmósfera; caminamos con filamentos sensibles que beben con avidez del pasado y del futuro, y todas las cosas se derriten en música y en pesar; caminamos contra un mundo unido, afirmando nuestra divisibilidad. Todas las cosas, en nuestro caminar, estallan dentro de nosotros en miríadas de fragmentos iridiscentes. La gran fragmentación de la madurez. El gran cambio. Cuando éramos jóvenes, constituíamos un todo, y el terror y el pesar del mundo penetraban en nosotros total y enteramente. No existía una separación definida entre la alegría y el pesar: se fundían en una sola cosa, del mismo modo que nuestra vida de vigilia se funde con el sueño y los sueños. Nos levantábamos por la mañana como un ser, y por la noche nos sumergíamos en un océano, nos ahogábamos por completo, aferrados a las estrellas y a la fiebre del día.

Henry Miller Primavera Negra (fragmento de "El distrito decimocuarto")

La buhardilla. Es un escondite, un lugar para reencontrarse, para recuperar espacios perdidos en la vorágine de la lucha por la subsistencia, en este comienzo complicado de milenio. Un espacio para tomar fuerzas, para recomponer las piezas dañadas del alma y cargar las pilas. Un lugar para disfrutar de recuerdos y pensamientos, para entrelazar hilos de comunicación e interconectar almas abiertas. Bienvenidos, la buhardilla es amplia y hay lugar para todos. Cuidado los viejos al subir las escaleras.

La Buhardilla de José en este enlace

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